Orgasmos de minuto y medio.

La mayor parte de mi vida me la pasé acurrucado en el asiento de atrás de un Ford Fiesta. Ella tenía dieciocho, y veinte de los que matan en el bolso. Nos fuimos fumando uno a uno sus deseos y acabamos los dos sin ropa, con Pereza sonando fuerte.

Vahos repentinos y corazones en los cristales. Los dedos se quedaban fríos y la cabeza cada vez mas caliente. Íbamos lento, pero a nuestro ritmo. Del asiento del conductor al del copiloto; de allí al de atrás y acabar, uno encima del otro, en el pequeño maletero. La ropa daba calor y quitaba alas a la imaginación. Los giros violentos en su falda y el tira y afloja de mi cinturón. La quería. Cerraba los ojos, dejándome ver la sombra negra que se había pintado, mal y rápido, en los baños de Sirocco...

Volábamos hasta mañana. Y saltábamos en los conciertos. Y en el backstage. Y en las giras, y en los premios. Y en tu cama..

Lo dimos todo. Todo por nosotros. Y ahora, míranos: tiritando de frío en la bañera mientras suenan platos rotos en el salón.

Orgasmos de minuto y medio.

La mayor parte de mi vida me la pasé acurrucado en el asiento de atrás de un Ford Fiesta. Ella tenía dieciocho, y veinte de los que matan en el bolso. Nos fuimos fumando uno a uno sus deseos y acabamos los dos sin ropa, con Pereza sonando fuerte.

Vahos repentinos y corazones en los cristales. Los dedos se quedaban fríos y la cabeza cada vez mas caliente. Íbamos lento, pero a nuestro ritmo. Del asiento del conductor al del copiloto; de allí al de atrás y acabar, uno encima del otro, en el pequeño maletero. La ropa daba calor y quitaba alas a la imaginación. Los giros violentos en su falda y el tira y afloja de mi cinturón. La quería. Cerraba los ojos, dejándome ver la sombra negra que se había pintado, mal y rápido, en los baños de Sirocco...

Volábamos hasta mañana. Y saltábamos en los conciertos. Y en el backstage. Y en las giras, y en los premios. Y en tu cama..

Lo dimos todo. Todo por nosotros. Y ahora, míranos: tiritando de frío en la bañera mientras suenan platos rotos en el salón.

Ojitos rojos

                Cruzabas con botas amarillas el cruce de peatones blanco y negro en una mañana tan gris como aquella. El semáforo estaba en rojo y en tu mano había un verde. La falda morada y la blusa beige volaban de acera a acera ante los focos expectantes de los coches. Sonreíste, y el cielo se volvió azul con pinceladas burdeos. Estabas pintando de color Madrid.

                El bolso violeta, que solo iba a juego con tus braguitas de encaje, vaivenía en cada paso. Los ojos marrones de todos los peatones se perdían en tu movimiento de caderas y en tus tacones altos. Mira como cogía color la puta de la mañana. Viniste cantando algo en bajito, como susurrándoselo al naranja del amanecer. Me manchaste de rosa los labios. Te rodeé con un brazo y te alcé dándote un par de vueltas. El rosa ya no me importaba, y entre el porro y el beso me estaba quedando sin aliento. Joder, como me gustaba ese sabor de saliva rota con el grinder. Te bajé al suelo y nos fuimos paseando hasta tu piso.

Adiós

Os mataría uno a uno con un revolver
Después iría al baño a devolver
El rap es la forma fácil de hacer poesía
Es mirar a un papel a la cara y escupirle tus rimas.
Ni métrica, ni versos, ni frases, ni poyas.
La vida en una base que a veces es una horca.
Y no se cuanto es de alto el edificio desde el que saltaré.
Pero tengo algo seguro: a mañana no llegaré.
Ahora estoy en mi retrete, reservado del mundo
Tengo odio en mi mirada
Y el corazón no muy profundo
Estoy a un corte de vena
De pasar al otro mundo
Pero no tengáis pena
Que no se llora por vagabundos.
Siento que me siento solo
Nunca este vacío llenaré
Soy demasiado grande de cuerpo
Y pequeño de mente
Aplasto las culturas con el dedo corazón
Y se mas que ninguno si no me sigues la razón.
No creo en dios, ni en la familia
Siento que esto se acaba.
Ojalá sufriera hemofilia
Para desangrarme en nada
El suelo con goterones
Y las paredes manchadas
Y la pistola de mi sien solo espera el: Dispara!

En letras azules leéis esta nota de suicidio
Creéis que iré al cielo, pero para mi allí no hay sitio.
Sudo de las mayúsculas en los nombres importantes
Y las pongo cuando quiero o cuando me dicen que me aparte.
Tranquilos ya me voy, no habrá mas contemplaciones.
Siempre me faltaron ganas, ánimos y cojones.
Os inventaréis el ritmo, pero la letra está escrita.
Quiero que seáis felices mientras lloráis a mi cripta.

Dos grados bajo Enero

     Son esos copos los que colmaron mi angustia. Lo blanco sobre lo negro y el frío hasta los huesos. El uniforme siempre gris alegrado por gotas finas de agua de nubes. Ojalá lo hubierais visto con mis ojos, a través de aquella ventana empañada por el calor de los radiadores, sintiendo algo en el pecho. Ojalá hubieras estado allí, conmigo, debajo de la manta de nieve, rozando esas manos frías, calentándote los labios a mordiscos. Si hubiera sido diciembre esto parecería una película.

      Ni lágrimas, ni llantos ni sollozos a la almohada. Tenía poco tiempo para ser feliz, por que el final del día de lo que todos llamamos vida estaba llegando a las veinticuatro horas. Ni la guitarra, ni su música ni sus medias rotas. Me hacía falta aquella puta sonrisa cruzando la esquina, con las manos en los bolsillos y mi nombre en sus labios.

Bellas no durmientes.

 Estamos escocidos del tiempo, de los abrazos. Tardamos tanto en reaccionar que se nos desatan los lazos. Ya no bebemos de fuentes que manan de ombligos, y, hoy en día, llamamos a los conocidos "amigos". Las rimas, los nombres, el perdón que va en sobres; las manías, los ratos, y el cantar de los patos; las orillas, los horizontes y los senos de los montes; las caricias, los olvidos y en primavera los pío píos. Las ganas, el placer, el olvido y el nacer; las parejas, los tríos, los llenos y los vacíos; Caronte, Platón, Aristóteles y Sabina; El humo, el olor y las bragas de mi vecina. La sonrisa, la babilla, el babero y la papilla; Los hombres, las mujeres; el sexo y sus placeres; el amor, la pasión, el coito en un sillón. Los cristales, la marmita, Tarzán y Conchita. Los te quiero, los te odio, el rencor tras el bodorrio. Los adioses de ateo y la llama que ya no veo. La rima, el papel, el arte de verte nacer. Mujeres y poesía, si esto guiase al mundo nadie se suicidaría. 

Cartas para Salinger.

Me quedan treinta y cinco páginas para no volver a verte; treinta y cinco para no volver a sentir odio por todos esos falsos que van al cine los domingos o al teatro por los Lunt. Echaré de menos a Allie, a Phoebe, al cretino de Stradlater o al mal oliente Ackely. No volveré a escuchar el piano de Ernie en la media noche mientras te negaban un whisky con soda, ni volveré a sentir las piernas desnudas de aquella prostituta en la cochambrosa habitación de hotel. Te veía sentado en cada barandilla, Holden, ayudándome a odiar un poco mas al mundo. ¿Dónde emigran los patos en invierno? A quien cojones le importa. A veces me caes mal Holden, pero te voy a echar de menos.

Hamor

  Hace días que la comida no tiene sabor; sonreír no tiene sentido; andar, si no es contigo de la mano, muerte, no vale para nada. ¿Cartas de amor? Cartas a la puta vida. La guitarra siempre suena desafinada y los pitillos ya no me entran. Me he cortado el pelo y ahora tengo frío. Las gafas Rock n Roll ven el sol en algún cajón olvidado mientras cogen polvo. ¿Para que me follas si no me haces el amor? No lo entiendo puta vida. Todos los momentos tienen una canción, pero no todas las canciones tienen momentos.

  Y dejar de afinar mis cuerdas, que me ahogáis.Y dejar de tocarme con púa, que me herís. Y dejar de hablarme, que me odiáis.

  Hoy es nueve, parecido a todos los nueves de todos los dosmiltreces de todos los eneros de hoy. Hoy es nueve si, como los dedos que me quedan fuera de la vida cuando la hurgo con ganas. Nueve, como los pecados que no cometo cuando te miro con lujuria. Nueve, como la calle en la que naciste. Nueva, como tu cara en abril. Nueve, como un septiembre triste, en lunes. Nueve, como los minutos que tardamos en llegar al diez.

Te comía el mundo

  Ocho de Enero de un dos mil trece nada diferente a los anteriores dos mil treces. Hace niebla, tengo frío y la calle sigue sola, mirando como el único que era capaz de calentarla se iba ya hasta otro día.

  ¿De qué hablar cuando eres mudo?¿De qué sirve gritarle a un sordo?¿Para que cantar cuando, hoy en día, nadie escucha?

  Sigo tumbado en la cama, con el ordenador tiritando -no se si de frío o de miedo-, mientras maquino el asalto a vuestras mentes; la huida en plano largo; el amor, a largo plazo. Llevo apenas cinco minutos pensando y ya se como cambiar el mundo: cambiándome a mi mismo, por que yo, YO, soy mi mundo. Y me río de vuestras bohemias pasajeras, de vuestras fotos en blanco y negro mirando al horizonte. De vuestra pasión por la música que se basa en los éxitos del momento. De vuestra inteligencia, que no llega mas allá que el horizonte de los putos libros de texto. De vuestro "amor", por que sentís mariposas en el estómago, jajajajaja, todavía son larvas.

  Vivamos cada uno en nuestro mundo, bienvenidos a "Puntos, comas y otras putadas de esta vida"