Hace días que la comida no tiene sabor; sonreír no tiene sentido; andar, si no es contigo de la mano, muerte, no vale para nada. ¿Cartas de amor? Cartas a la puta vida. La guitarra siempre suena desafinada y los pitillos ya no me entran. Me he cortado el pelo y ahora tengo frío. Las gafas Rock n Roll ven el sol en algún cajón olvidado mientras cogen polvo. ¿Para que me follas si no me haces el amor? No lo entiendo puta vida. Todos los momentos tienen una canción, pero no todas las canciones tienen momentos.
Y dejar de afinar mis cuerdas, que me ahogáis.Y dejar de tocarme con púa, que me herís. Y dejar de hablarme, que me odiáis.
Hoy es nueve, parecido a todos los nueves de todos los dosmiltreces de todos los eneros de hoy. Hoy es nueve si, como los dedos que me quedan fuera de la vida cuando la hurgo con ganas. Nueve, como los pecados que no cometo cuando te miro con lujuria. Nueve, como la calle en la que naciste. Nueva, como tu cara en abril. Nueve, como un septiembre triste, en lunes. Nueve, como los minutos que tardamos en llegar al diez.
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